En 2012, l’ennui est le fléau majeur frappant les couples au quotidien. Pour échapper au désenchantement, Nuno et son amie Clara se réfugient dans le monde de Paridaiza, premier jeu de simulation totale, où les cinq sens sont captivés dans cette réplication virtuelle de la planète. Chacun peut créer son propre avatar et accéder ainsi à une vie bien plus excitante que ce qu’il vit journellement. « Pour beaucoup, le Paridaiza de l’Internet, avec sa façon sans précédent d’enivrer les sens, est devenu la paradis artificiel suprême, une drogue-rêverie, une façon troublante de relâcher les tensions en se démultipliant, de faire des rencontres et des expériences surprenantes. Et apparemment sans danger ». Mais le sont-elles vraiment ? Nuno, depuis qu’il se connecte jour et nuit sur ce domaine, commence à se sentir drôle dans sa tête et « rêve, virtualité, réalité se fondent depuis quelque temps en une chorégraphie hypnotique. Comme si la logique classique s’avérait de plus en plus impuissante ». Pour le lecteur, trois mondes au moins se superposent le monde « réel », appelé Biearth, où évoluent Nuno, Clara et les autres, le monde virtuel de Paridaiza où leurs avatars se retrouvent et le journal intime de Nuno offrant la vision de sa réflexion et ses idées. Luis de Miranda signe un roman construit de manière magistrale emmenant son lecteur là où balançant sur le fil de la virtualité, il peut en capter les enjeux et éventualités.

Né en 1971, Luis de Miranda a publié divers romans et essais : Le Spray (2000), A Vide (2001), Ego trip, la société des artistes sans oeuvre (2003). Avec Paridaiza, roman d’anticipation poétique, il livre un texte onirique et singulier.

Luis de Miranda, Paridaiza, Plon, 18,90 €

Comment écrire un livre et avoir du succès. 12 étapes simples et efficaces

A la demande de beaucoup d’amis et de lecteurs, je me suis décidée à écrire un livre en expliquant comment j’avais moi-même réussi à écrire tant de livres. Tout est relatif, j’en conviens. Mais, après avoir lu un grand nombre d’internautes ayant un ou deux ouvrages à leur actif se lancer à donner des conseils sur la manière d’écrire un livre, j’ai pensé que je pourrais très certainement apporter ma pierre (mon livre) à la masse de conseils existants. Toutefois, les « astuces » et « conseils » que je présente ont au moins l’avantage de faire partie d’une méthode éprouvée puisque c’est celle qui m’a tout de même permis de publier une quarantaine d’ouvrages de non-fiction et de fiction. Des recueils d’articles, des livres de poésie, des récits, un roman, des monographies, des récits autobiographiques forment un bel assortiments de genres. 

Pour moi, le succès c’est de terminer son livre et ensuite de le publier de façon à ce qu’il existe. Maintenant… il est évident que le succès commercial est un autre aspect de la même chose. Par ailleurs, pour certains, juste terminer le manuscrit en cours sera déjà un énorme succès. C’est la raison pour laquelle j’ai ajouté et avoir du succès au titre. 12 étapes simples et efficaces: ce sont les douze étapes que je recommande instamment à toute personne désireuse d’écrire un livre.

Présentation de l’éditeur

Comment écrire un livre et avoir du succès. 12 étapes simples et efficaces, Format Kindle, Amazon.fr, 3,99 €,

 Comment écrire un livre et avoir du succès. 12 étapes simples et efficaces, Format papier,   Amazon.fr, 8,43 €

Comment écrire, roman, poésie, nouvelles ou même un ouvrage de non-fiction? En lisant et relisant les grands écrivains.

Dans cette optique, le « passage de la madeleine » est un must. Proust y décrit les mécanismes de la mémoire involontaire, un concept que vous devez posséder à fond. Vous devrez l’avoir lu et relu maintes fois pour en saisir toutes les nuances et vous pénétrer de la chose.

« Il y avait déjà bien des années que, de Combray, tout ce qui n’était pas le théâtre et le drame de mon coucher, n’existait plus pour moi, quand un jour d’hiver, comme je rentrais à la maison, ma mère, voyant que j’avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de thé. Je refusai d’abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblent avoir été moulés dans la valve rainurée d’une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d’un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j’avais laissé s’amollir un morceau de madeleine. Mais à l’instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m’avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. Il m’avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon  J’avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel. D’où avait pu me venir cette puissante joie ? Je sentais qu’elle était liée au goût du thé et du gâteau, mais qu’elle le dépassait infiniment ne devait pas être de même nature.

D’où venait-elle ? Que signifiait-elle ? Où l’appréhender ? Je bois une seconde gorgée où je ne trouve rien de plus que dans la première, une troisième qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arrête, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la vérité que je recherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a éveillée, mais ne la connaît pas, et ne peut que répéter indéfiniment, avec de moins en moins de force, ce même témoignage que je ne sais pas interpréter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, à ma disposition, tout à l’heure, pour un éclaircissement décisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est à lui de trouver la vérité. Mais comment ? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent dépassé par lui-même ; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur où il doit chercher et où tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher ? Pas seulement : créer. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut réaliser et faire entrer dans sa lumière.

Et je recommence à me demander quel pouvait être cet état inconnu, qui n’apportait aucune preuve logique, mais l’évidence de sa félicité, de sa réalité devant laquelle les autres s’évanouissaient. Je veux essayer de le faire réapparaître. Je rétrograde par la pensée au moment où je pris la première cuillerée de thé. Je retrouve le même état, sans une clarté nouvelle. Je demande à mon esprit un effort de plus, de ramener encore une fois la sensation qui s’enfuit. Et, pour que rien ne brise l’élan dont il va tâcher de la ressaisir, j’écarte tout obstacle, toute idée étrangère, j’abrite mes oreilles et mon attention contre les bruits de la chambre voisine. Mais sentant mon esprit qui se fatigue sans réussir, je le force au contraire à prendre cette distraction que je lui refusais, à penser à autre chose, à se refaire avant une tentative suprême.

Puis une deuxième fois, je fais le vide devant lui, je remets en face de lui la saveur encore récente de cette première gorgée et je sens tressaillir en moi quelque chose qui se déplace, voudrait s’élever, quelque chose qu’on aurait désancré, à une grande profondeur ; je ne sais ce que c’est , mais cela monte lentement ; j’éprouve la résistance et j’entends la rumeur des distances traversées.

Certes, ce qui palpite ainsi au fond de moi, ce doit être l’image, le souvenir visuel, qui, lié à cette saveur, tente de la suivre jusqu’à moi. Mais il se débat trop loin, trop confusément ; à peine si je perçois le reflet neutre où se confond l’insaisissable tourbillon des couleurs remuées ; mais je ne peux distinguer la forme, lui demander, comme au seul interprète possible, de me traduire le témoignage de sa contemporaine, de son inséparable compagne, ma saveur, lui demander de m’apprendre de quelle circonstance particulière, de quelle époque du passé il s’agit.

Arrivera-t-il jusqu’à la surface de ma claire conscience, ce souvenir, l’instant ancien que l’attraction d’un instant identique est venue de si loin solliciter, émouvoir, soulever tout au fond de moi ? Je ne sais. Maintenant je ne sens plus rien, il s’est arrêté, redescendu peut-être ; qui sait s’il remontera jamais de sa nuit ? Dix fois il me faut recommencer, me pencher vers lui. Et chaque fois la lâcheté qui nous détourne de toute tâche difficile, de toute œuvre importante, m’a conseillé de laisser cela, de boire mon thé en pensant simplement à mes ennuis d’aujourd’hui, à mes désirs de demain qui se laissent remâcher sans peine.

Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce goût c’était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l’heure de la messe), quand l’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m’offrait après l’avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappelé avant que je n’y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitter ces jours de Combray pour se lier à d’autres plus récents, peut-être parce que de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s’était désagrégé ; les formes – et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie , si grassement sensuel, sous son plissage sévère et dévot – s’étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d’expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d’un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’édifice immense du souvenir.

Et dès que j’eus reconnu le goût du morceau de madeleine trempé dans le tilleul que me donnait ma tante (quoique je ne susse pas encore et dusse remettre à bien plus tard de découvrir pourquoi ce souvenir me rendait si heureux), aussitôt la vieille maison grise sur la rue, où était sa chambre, vint comme un décor de théâtre s’appliquer au petit pavillon, donnant sur le jardin, qu’on avait construit pour mes parents sur ses derrières (ce pan tronqué que seul j’avais revu jusque-là) ; et avec la maison, la ville, depuis le matin jusqu’au soir et par tous les temps, la Place où on l’envoyait avant le déjeuner, les rues où j’allais faire des courses, les chemins qu’on prenait si le temps était beau. Et comme dans ce jeu où les Japonais s’amusent à tremper dans un bol de porcelaine rempli d’eau, de petits morceaux de papier jusque-là indistincts qui, à peine y sont-ils plongés s’étirent, se contournent, se colorent, se différentient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de même maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M. Swann, et les nymphéas de la Vivonne, et les bonnes gens du village et leurs petits logis et l’église et tout Combray et ses environs, tout cela qui prend forme et solidité, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de thé. »